La Butaca huele a pedo y mucho. Para ir de A a B son capaces de proyectar un punto Z, trasladar su retórica empijotada hasta éste y, luego sí, dirigirse a B con una estúpida sonrisita de satisfacción. Estos 7 magníficos del ciberespacio son una panda de mercenarios patosos a los que nadie había llamado, de inequívoca extracción universitaria y poseedores de un verbo más amanerado que Terence Stamp.
La etimología de la palabra universidad es inquietante de veras. La Historia ha ido confirmándolo gradualmente, los universitarios de Hoy lo constatan cada vez que abren la boca. Ahí no se aprende nada si uno no dispone de inteligencia y hambre de conocimiento. Los más ambiciosos suelen ser, miren qué curioso, los más faltos de talento. Y los más mediocres son, cómo no, los más orgullosos. Así que en lugar de asumir su fracaso intelectual y dedicarse a actividades tan edificantes como emborracharse y follar (Frank the Tank sabía lo que se hacía), se crecen ante la adversidad adoptando el papel de Guardianes del Pedo.
[Habrán advertido diversas referencias cinematográficas, y hallarán muchas más. Van envenenadas, claro. Envenenadas porque los protagonistas del presente P9 tienen la cultura cinematográfica de Jose Luis Garci. Esto es: nada de comedias posteriores a 1950, nada de sangre si no hay discurso al que agarrarse cual garrapata, la ciencia-ficción siempre alegórica que si no es para tontos, etc.]
Si en el anterior Plan 9 desplegábamos la parrilla láser en torno a Alberto Abuín y su perenne estado de iluminación boyeriana (de Carlos, no de Charles) porque representaba con escalofriante fidelidad al ignorante venido a más, ahora toca desvirgarle el ojete a estos Petetes, gentuza estrecha de moral y miras. Recuerdo con cariño aquel P9 navideño y la de veces que fui tachado de pedante… cosa que me vi forzada a rebatir a muerte. Un pedante es aquél que siente la constante e imperiosa necesidad de demostrar no sólo lo que sabe sino cuánto sabe, además de hacerlo con modos de mercachifle de caricatura. En La Butaca son todos unos pedantes y no se salvan ni los comentaristas de su bloguecillo, una colección de recortes varios vestidos bajo un muy repugnante rollete fresquíssimo.
Pero por partes.
LA WEB
En la Central es donde se fraguan las afrentas y se decide si el lector quiere o no quiere (sentenciado con un histérico énfasis exhortativo) ver tal o cual film. ¡Pero si a estos monos depilados les trae sin cuidado el Lector! Ciertamente, amigo mío.
El Lector, antes de la aparición del Butablog (no, no existe relación con los Butabi Bros.) debía conformarse con presenciar en litúrgico silencio las rimbombantes, serpenteantes y ante todo muy inútiles críticas de nuestros avezados analistas. “El Lector se calla, sólo Nosotros sabemos de esto”. Esa parece ser la máxima de este espacio, referencia casi tan popular como el totémico IMDB (en no pocas ocasiones precede a los segundos en los motores de búsqueda). Existe una suerte de “el lector opina”, aunque palidece frente a la inmediatez del sabrosón Butablog. Yo mismo estuve a punto de cagar blando sobre uno de los plumillas a santo del ‘War of the Worlds’ de Spielberg… pero desistí, consideré un esfuerzo inútil rebatirle a un gilipollas sus gilipolleces; lo cierto es que no quise privarle de su deforme condición…
Con toda su flema hunibersitaria y aerofágica, La Butaca no ofrece un verdadero servicio. No lo hace porque no apela a la modestia ni a la humildad, su tono ensoberbecido ignora al lector de a pie a la vez que insulta (desde cierta altura, faltaría más) al cultivado, al exigente. Ni siquiera acierta en su vertiente informativa, pero eso es algo que trataremos al referirnos al Butablog.
Y así es como deben visualizarles: 7 contorsionistas en sincronizada fellatio.
Finalmente, lo que resulta más ofensivo de su actitud es esa lozana hipocresía en el análisis. Se discriminan sistemáticamente una serie de géneros y con ello se demuestra una educación cinematográfica selectiva y racial… géneros que en determinadas ocasiones, impostado aperturismo mediante, se abrazan bajo excusas propias del aficionado con complejos: “ah, pero si la ha dirigido fulano, entonces hay que reseñarla con más esmero”.
Toparse con sentencias tan mongólicas como “J.J. Abrams es el maestro del frikismo” revuelven el contenido de cualquier estómago unido a una cabeza coherente, pero lo peor es que memeces de esta envergadura son frecuentes en la Central, que es donde se Opina.
Coño, y lo más importante: se califican las películas tratadas. Y con estrellitas de mierda. Luego dirán que es para ofrecerle una referencia al Lector… hipócritas hijos de puta. Dirán también que al ser 7 hay lugar para la divergencia de opiniones, pero eso apenas se percibe, pues la estulticia conoce pocos moldes y esta gentucilla parece haber sido horneada en el mismo.
EL BUTABLOG
Ya he dicho antes: fresquíssimo. La doble ese no es un descuido editorial, está ahí porque debe.
El Butablog es el Elemento Final, el que conecta de una puta vez a nuestros flatulentos amigos con el Lector. A buenas horas, rufianes. Ahí todo hijo de vecino afectado por el pueril síndrome del y-yo-más puede plantarle cara a sus ídolos del verbo. Yo ahí me derrito, porque es donde se revela la triste y simplona realidad: Hoygan, que somos hunibersitarios.
Entre noticias chorras cojas de rigor (al estilo Blog de Cine) redactadas en esforzadete modo Third Person Farter y retrospectivas con tufillo a alcanfor se mueve la cosa. Pero como siempre, y ya hinqué el láser en ello, esa 3ª persona se cae a trozos. Es un disfraz cosido por una abuela sin amor, cosa trágica, muy de culebrón. Pero es que se les escapa el criterio bobo por todas partes… Mucho cuidadito, que eso de hilar fechas y nombres propios ofrece muchas tentaciones. La primera es no poder refrenar el impulso de hacer una aportación. Como aportación léase “aquí falta algo”. Claro, siempre falta algo, pero vamos a empezar por lo prescindible, que es lo que le importa al Lector. Luego yo ya me pongo con mis tesinas acerca de porqué las comedias SNL son una mierda yanqui arrítmica y chabacana.
Lo juro, estos desgraciados arremeten contra todo film donde aparezca el dios Ferrell o algún miembro del Frat-Pack… menos con ‘Stranger than Fiction’, faltaría más. Ese gesto es el que les descubrió ante mí como una panda de acomplejados con ínfulas, despellejar todo aquello que son incapaces de comprender y disfrutar.
Pero lean entre líneas y analícenles como ellos hacen tan torpemente con el cine: son seres incompletos, larvas sin eclosionar. Jamás admitirán sus vacíos culturales, es más, los cubrirán de bisutería y lentejuela. Rara vez conseguirán sintetizar limpia y sensatamente porque les pierde el “¡mamá mira, sin manos!”. ¿Línea editorial? Desde luego, y muy asentada. Marear al Lector con funambulismos retóricos hasta desecar las vías analíticas. Drenar el canal y con ello el mensaje. Pero por encima de todo confundir la subjetividad con la adopción de una discursiva solemne.
Estos tíos son de cartón-piedra. Son hunibersitarios. Son el Futuro. Basta.
Categories:
